La maison du poète

La maison du poète est ici
Ou peut-être là, mais la voici :
Sans toit, sans murs, sans sol et sans porte
Ouverte à tout et à qui s’apporte.

Je la vois à l’orée d’un nuage
Entre le ciel bleu et l’ange sage
Réchauffée par un soleil doré
Adoubé par un Dieu adoré.

Je l’entends, dans le vent, qui s’anime
En oraison franche et magnanime
Que partagent Hugo et Rimbaud
Qui la louent par des mots un rien beaux.

Je touche et je respire et je sens
La fraîcheur de sa peau et le sang
De sa veine courant dans la chambre
D’un amoureux transi de novembre.

Qui demeure en l’heureuse maison ?
Sans doute l’âme avec la raison
Du fou (sage ?) ayant pour avantage
De mourir sans souci d’héritage.