On m’envoie là-bas sur un grand tas de pierres
comme un cadavre illustre de l’âge de fer.
Les autres sont restés sous la tente et dorment
étalés comme les rayons d’une roue.
Sous la tente, le poêle fait la loi : un grand serpent
qui a gobé une boule de feu et qui siffle.
Mais pas un bruit ici dans la nuit de printemps
parmi ces pierres froides qui guettent la lumière.
Et ici dans le froid, je me mets à voler
comme un chaman, je vole vers son corps
aux marques blanches laissées par le maillot –
nous étions en plein soleil. La mousse était chaude.
Je glisse le long de chauds instants
mais ne peux m’y attarder longtemps.
Ils me rappellent à eux, ils sifflent dans l’espace –
je rampe entre les pierres. Ici et maintenant.
Mission: être là où l’on est.
Même dans ce rôle grotesque et
compassé je suis l’endroit précis
où la genèse se perfectionne.
Le jour vient, les troncs des arbres épars
maintenant se colorent, les fleurs du printemps
qu’a mordues la gelée ratissent doucement le terrain
et recherchent quelqu’un qui disparut dans l’ombre.
Mais être là où l’on est. Et attendre.
Je suis anxieux, obstiné et confus.
Les événements futurs, ils existent déjà!
Je le sens. Ils sont là dehors:
Une foule de gens qui murmurent au-delà des barrières.
Ils ne pourront passer qu’un à un.
Ils veulent entrer. Pourquoi? Ils arrivent
un à un. Je suis le tourniquet.
Poème publié et mis à jour le: 16 September 2022