Beauté dans tes bois clairs donne-moi droit d'asile je les aime bien plus si je les sais fragiles.
Les siècles sont pour
Dieu comme pour nous les heures les hommes vont à
Lui et le sable demeure
Wagons, sournois troupeaux aux laines de fumées il restera debout les ossements de fer quand nos villes, nos champs ne seront que déserts.
Si l'on creuse aujourd'hui les caves de
Tadmor on n'y rencontre plus les songes de la mort
Dieu dans
Rome a voulu garder les catacombes d'où les martyrs vivants sont issus de la tombe.
Mais
Paris n'aura que les égouts collecteurs parce que
Saint
Denis n'a pas de successeurs.
Beauté dans tes bois clairs donne-moi droit d'asile et vous, bel arbre de ma vie poussez vos branches à l'horizon de nos villes.
Feuillage de ma fantaisie
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012