Dans la poudre du chemin
mes pas claquent
le tissu crisse entre mes jambes
le vent s'effiloche et picote
devant moi en pavillons d'air
il fagote des syllabes
presque humaines
alors j'écoute
l'horizon bossu les arbres
le pré traversé la pierre roulée
le papier à emballage du ciel
dressent le roman.
Extrait de:
Cri ou bonheur du Jour même