Qui recycle nos rêves périmés ?

Je range les miens dans de vieilles chemises. Je les appelle mes bouteilles à la mer. Ils s'empilent, s'enfouissent, creusent leur tombe. Dans vingt ans, dans cent ans, un chercheur de trésor heurtera le tréfonds de mes chers disparus. Ce n'était que moi. Il sera un peu déçu trouvant un ermitage au fin fond du désert.
J'aimerais confier le prochain aux nuages. Je sais, le vent, la pluie, la neige, les quatre coins du monde, mais ce rêve-là c'est un baiser à la terre et aux hommes, c'est une colombe, un jardin d'éden, une fleur au fusil, ce rêve-là, c'est un rêve de paix.

2017-01