Pris dans la trame des villes, on marche, on marche jusqu'à ce qu'un distributeur de billets de banque ait avalé notre carte bancaire. Corps desséché on est alors repoussé dans les périphéries. Capsule vide dans les no-mans-land on rêve d'un asile ou d'une prison où l'on serait au chaud. Alors, on tue pour une carte bancaire dont on ignore le code.
2017-01
Au sujet de Marcel Faure
A Propos
Présent dans quelques revues, j'ai aussi publié un recueil "Petite fugue stéphanoise" aux éditions l'Harmattan.
Poème publié et mis à jour le: 28 April 2021