Padre Pugnaccio, le crâne hors du capuce, montait les escaliers du dôme Saint-Pierre, entre deux dévotes enveloppées de mantilles, et l'on entendait les cloches et les anges
se quereller dans la nue.
L'une des dévotes, - c'était la tante, - récitait un ave sur chaque grain de son rosaire; et l'autre, - c'était la nièce, - lorgnait du coin de l'oeil un joli officier
des gardes du pape.
Le moine marmottait à la vieille femme: « Dotez mon couvent. » - Et l'officier glissait à la jeune fille un billet-doux musqué.
La pécheresse essuyait quelques larmes, l'ingénue rougissait de plaisir, le moine calculait mille piastres à douze pour cent d'intérêt, et l'officier retroussait le
poil de sa moustache dans un miroir de poche.
Et le diable, tapi dans la grand'manche de Padre Pugnaccio, ricana comme Polichinelle !
Poème publié et mis à jour le: 16 November 2012