« Sire, demanda maître Ogier au roi qui regardait par la petite fenêtre de son oratoire le vieux Paris égayé d'un rayon de soleil, oyez-vous point s'ébattre, dans
la cour de votre Louvre, ces passereaux gourmands emmi cette vigne rameuse et feuillue ?
- Oui-dà ! répondit le roi, c'est un ramage bien divertissant.
- Cette vigne est en votre courtil; cependant point n'aurez-vous le profit de la cueillette, répliqua maître Ogier avec un bénin sourire : passereaux sont d'effrontés
larrons, et tant leur plaît la picorée, qu'ils seront toujours picoreurs. Ils vendangeront pour vous votre vigne. -
- Oh ! Nenni, mon compère ! je les chasserai, s'écria le roi ! »
Il approcha de ses lèvres le sifflet d'ivoire qui pendait à un anneau de sa chaîne d'or, et en tira des sons si aigus et si perçants que les passereaux s'envolèrent
dans les combles du palais.
« Sire, dit alors maître Ogier, permettez que je déduise de ceci une affabulation. Ces passereaux sont vos nobles; cette vigne est le peuple. Les uns banquètent aux
dépens de l'autre. Sire, qui gruge le vilain, gruge le seigneur. Assez de déprédations ! Un coup de sifflet, et vendangez vous-même votre vigne. »
Maître Ogier roulait sous ses doigts, d'un air embarrassé, la corne de son bonnet. Charles VI hocha tristement la tête; et serrant la main au bourgeois de Paris : - « Vous
êtes un preud'homme ! » soupira-t-il.
Poème publié et mis à jour le: 16 November 2012