Ode

Grâce à la muse qui m'inspire, Il est fini ce monument Que jamais ne pourront détruire Le fer ni le flot écumant. Le ciel même, armé de la foudre Ne saurait le
réduire en poudre : Les siècles l'essaieraient en vain. Il brave ces tyrans avides, Plus hardi que les pyramides.

Et plus durable que l'airain.

Qu'atteste leur masse insensée?

Rien qu'un néant ambitieux :

Mais l'ouvrage de la pensée

Est immortel comme les dieux.

Le temps a soufflé sur la cendre

Des murs qu'aux rives du Scamandre

Cherchait l'ami d'Ëphestion;

Mais quand tout meurt, peuples, monarques,

Homère triomphe des Parques

Qui triomphèrent d'Ilion.

Sur les ruines de Palmyre Saturne a promené sa faux ; Mais l'univers encore admire Les Pindares et les Saphos. Frappé de cette gloire immense. Le fameux vainqueur de Numance, Par tant
de palmes ennobli, Voulut qu'en sa tombe honorée D'Ennius l'image sacrée Le protégeât contre l'oubli.

Cet hymne même que j'achève Ne périra point comme vous, Vains palais que le faste élève, Et que déttuit le temps jaloux. Vous tomberez, marbres, portiques. Vous
dont les sculptures antiques Décorent nos vastes remparts ; Et de ces tours au front superbe La Seine un jour verra sous l'herbe Ramper tous les débris épars.

Mais tant que son onde charmée Baignera l'empire des lis. De ma tardive renommée, Ses fastes seront embellis. Elle entendra ma lyre encore D'un roi généreux qui l'honore
Chanter les augustes bienfaits. Ma lyre, qui dans sa colère A d'une Thémis adultère Consacré les lâches forfaits.

Élève du second Racine, Ami de l'immortel Buffon, J'osai, sur la double colline. Allier Lucrèce à Newton.

Des badi nages de Catulle Aux pleurs du sensible Tibulle On m'a vu passer tour à tour ; Et sur les ailes de Pindare, Sans craindre le destin d'Icare, Voler jusqu'à l'astre du
jour.

Comme l'encens qui s'évapore Et des dieux parfume l'autel, Le feu sacré qui me dévore Brûle ce que j'ai de mortel. Mon âme jamais ne sommeille. Elle est cette flamme
qui veille Au sanctuaire de Vesta ; Et mon génie est comme Alcide Qui se livre au bûcher avide, Pour renaître au sommet d'Œta.

Non, non, je ne dois point descendre Au noir empire de la mort : Amis ! épargnez à ma cendre Des pleurs indignes de mon sort. Laissez un deuil pusillanime : Croyez-en le dieu qui
m'anime; Je ne mourrai point tout entier. Eh ! ne voyez-vous pas la gloire Qui, jusqu'au temple de mémoire. Me fraie un lumineux sentier ?

J'échappe à ce globe de fange : Quel triomphe plus solennel ! C'est la mon même qui me venge : Je commence un jour éternel. Comme un cèdre aux vastes ombrages, Mon nom,
croissant avec les âges, Règne sur la postérité. Siècles ! vous êtes ma conquête ;

Et la palme qui ceint ma tête Rayonne d'immortalité.