Viens, les
Vins vont aux plages,
Et les flots par millions!
Vois le
Bitter sauvage
Rouler du haut des monts!
Gagnons, pèlerins sages,
L'Absinthe aux verts piliers...
moi —
Plus ces paysages.
Qu'est l'ivresse,
Amis?
J'aime autant, mieux, même,
Pourrir dans l'étang,
Sous l'affreuse crème.
Près des bois flottants.
Poème publié et mis à jour le: 13 novembre 2012