Tombé sur le trottoir, l'index tendu vers le côté noir de la vie, ce gant de femme a si bien gardé la forme de la main qu'il a perdue,
Qu'on le ramasse avec autant de précautions qu'une rose ou un oursin et qu'on le pose, à défaut de coussin, sur une balustrade un peu noble, à l'écart des tritons et
des calembours.
Mais on ne va pas s'en tirer à si bon compte, car juste à ce moment surgit, d'un tout autre côté, une femme qui hurle en brandissant vers nous, comme un géranium, son
poignet tranché.
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012