la folie est un labyrinthe agité
d'ancêtres incurables
chevauchant des trônes dérisoires
nous errons
de corps en corps
d'alcools en bistouris
de suppliques en sarcasmes
il y en a qui partent
vers toutes les curiosités du monde
pour des parentés retouchées
pour les oraisons probables
du monde
le temps a des façons fort singulières
de nous faire nous succéder
les uns aux autres
sur la carte du monde
nous ne voulons pas du sang qui s'en vient
entre les cuisses
les poupées faisant très bien l'affaire
beaucoup plus tard nous craindrons
l'arrêt bientôt de ce sang
la sécheresse jusque dans les os
la vieillesse ôtera-t-elle même
la bonté des fleurs
celle aussi du souvenir
comment savoir où tout cela nous mène
nous avons peur du bonheur
comme d'un inconnu trop étrange
nous ne savons pas où rester
nous errons
cela peut être simplement d'un bout à l'autre
de la chambre
et nous tournons le pied
toujours à la même place
pour un peu de certitude
nous pivotons jusqu'à ce creux d'usure
dans le plancher
nous mènera-t-il de l'autre côté de la terre
où les autres nous laveront nous chaufferont
nous pareront de neuf
le regard des autres nous inquiète
nous avons peur de ne pas grandir
de trop grossir
d'être écœurants de boutons
que la barbe ne pousse pas ou les seins
de n'être pas conformes
jamais spécifiques
de grandes paix pourtant certaines fois
nous installent vraiment parmi les arbres
pour l'éternité
Poème publié et mis à jour le: 18 May 2025