Vigneron, la cuve
Mousse à gros bouillons.
C'est comme un
Vésuve,
Ton vin morillon.
Du sang militaire.
Du jus de saison.
On voit que la guerre
T'en verse à foison.
Mais qui peut tant boire ?
Un flot combattant
Se jette au pressoir.
Mais qui boira tant ?
Surtout qu'il en faut
Du goût pour la crampe
A celui qui lampe
Ce rouge nouveau !
Sacré sang des hommes
Quelqu'un trouve doux
Ce vin de rogomme.
Donc en boirez-vous.
Ou bien faudra-t-il
Que ce vin futile
S'en aille à l'égout ?
Donc, vous boirez tout,
Visibles archanges
Qui gérez si mal
Ces lourdes vendanges
Du règne animal.
Poème publié et mis à jour le: 29 June 2019