Qui qu'en veut mes philantropes.
De mes renonculacées.
Qui veut de ma fleur d'hysope
Et qui veut de mes pensées ?
Non, trop tard, jeune homme.
La fille est déjà mariée.
Non. trop tard. curé.
Leur âme est déjà damnée.
Non. trop tard, docteur.
La jambe est déjà coupée.
Non. trop lard, soiffard.
Le vin est déjà pissé.
Non. trop tard, bouée.
Le type est déjà noyé.
Non. trop tard. azur.
Nos yeux sont déjà crevés.
Toujours trop tard, mon bon roi !
Et en avant la musique :
On tàch'ra, ma république.
D'être à temps la prochain' fois.
Poème publié et mis à jour le: 29 June 2019