Dans les poubelles
De vieux espoirs
À peine ouverts
Les jours sont gris
Les gens parient
Sur des tocards
Quelques uns prient
Mais à quoi bon
Dieu est tolard
L'enfant d'Marie
Enfant d'salaud
L'a balancé
Des yeux se ferment
D'autres s'éveillent
Quelqu'un attend
Des mains s'affichent
D'autres se coupent
Quel sale temps
Il se fait tard
Les morts s'endorment
Et moi je veille
Il se fait tôt
Les morts s'enlèvent
Et moi je sors
Demain fout l'camp
À toute vapeur
Je cours après
Peut-être bien
Je cours en vain
Et puis après
2017-07
Au sujet de Marcel Faure
A Propos
Présent dans quelques revues, j'ai aussi publié un recueil "Petite fugue stéphanoise" aux éditions l'Harmattan.
Poème publié et mis à jour le: 29 April 2021