Commode

Il place avec soin ses linges dans la commode
Aux tiroirs ouvragés dans de précieux bois
Dont l’un contient des vers couchés vers un hautbois
Qu’il réveille quand il l’utilise comme ode

A la poésie dont – par force – il s’accommode
Lorsque la foi en soi parfois est aux abois
Et sans accuser son sort d’îlien elbois
Mais en pensant à ce torve empereur Commode

Qui gardait ses sujets dans sa Rome incommode
Il se dit si je me ressaisis moi je bois
De ce vin si joli qui fleurit en Arbois
Qui ne fit jamais en Italie une mode.