Muse qu'invoquait
Bachaumont,
Et qui sièges au double mont,
Près d'Hamilton et de
Boccace,
Choisis tes pastels les plus frais,
Et viens verser sur mes portraits
Cette élégance, cette grâce,
Cet enjoûment, ce sel français,
Et ce vrai ton du badinage
Que
Chapelle a si bien saisi,
Quand il peint monsieur d'Assoucy
N'ayant plus pour tout équipage
Que ses vers, son luth et son page.
Du sein de ces mornes frimas
Le démon des hivers lève en sifflant sa tête.
L'oiseau qui dans nos champs avec plaisir s'arrête,
D'un vol rapide effleure ces climats ;
Mais plus bas
Pomone amoureuse
Protège les fruits, les boutons,
Et de son haleine frileuse
Echauffant les jeunes bourgeons,
Hâte la vigne paresseuse.
Flore elle-même, admise au sein de ces jardins
Où l'acacia blanchit pies des roses vermeilles.
Semble avoir, sur un sol fécondé par ses mains,
Effeuillé sa guirlande et versé ses corbeilles.
Alors, d'un ton soumis et doux : «
Belle nymphe, dit l'un de nous,
Si vous voulez que dans le monde
Nous puissions nous louer de vous,
Dans votre course vagabonde.
Respectez les vins du pays,
Et n'allez pas verser votre onde
Dans les celliers de nos amis. »
Poème publié et mis à jour le: 16 November 2012