Les choses qui chantent dans la tête
Alors que la mémoire est absente. Écoutez, c'est notre sang qui chante... Ô musique lointaine et discrête !
Écoutez ! c'est notre sang qui pleure
Alors que notre âme s'est enfuie.
D'une voix jusqu'alors inouïe
Et qui va " se taire tout à l'heure.
Frère du sang de la vigne rose,
Frère du vin de la veine* noire, Ô vin, ô sang, c'est l'apothéose !
Chantez, pleurez !
Chassez la mémoire
Et chassez l'âme, et jusqu'aux ténèbres
Magnétisez nos pauvres vertèbres.
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012