Dans ce
Paris si laid moderne, il est encore
Ou plutôt il était, car tout se déshonore.
Il était quelques coins pittoresques, ô non !
Mais drôles d'horreur fade et de terreur sans nom
Aucun.
Je veux parler de feu les terrains vagues,
Saint-Ouen,
Montrouge, d'autres peut-être où les vagues
De foule bête n'avaient osé déferler.
Eugène
Sue and
C" surent en bien parler,
Henri
Monnier aussi, mais de façon badine,
Lui...
Mais, quoi, nous voyons, de nos jours, que lutine
La fièvre de bâtir pour voler en surplus.
Là s'élever, en plâtre, à sept étages, plus
Peut-être, des maisons de rapport, parodie
De celles du
Paris intérieur, aussi
Laides et d'un aspect vil aussi réussi.
Ça fleure le malsain, ça prédit la misère :
Termes dus, fièvre thyphoïde, ça vous serre
Le cœur d'une pitié qui serait du mépris...
Cependant, dès que c'est dressé, les maçons pris
De vin chantent
La
Marseillaise, air neuf encore,
Et plantent là-dessus le drapeau tricolore.
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012