La fumée vient-elle de leurs cheminées ou de vos pipes? J'ai préféré le coin le plus aigu de cette chambre pour être seul ; et la fenêtre d'en face s'est
ouverte. Viendra-t-elle?
Dans la rue où nos bras jettent un pont, personne n'a levé les yeux, et les maisons s'inclinent.
Quand les toits se touchent on n'ose plus parler. On a peur de tous les cris, les cheminées s'éteignent. Il fait si noir.
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012