Le laboureur jette ses jurons à la volée sur ses chevaux.
La terre retombe comme du sable sur la brillante épaule du soc.
Tout le ciel tourne,
un ange te parle,
mais le temps n'est que toi-même.
Que tu t'avances d'un pas et les futurs se prosternent
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012