Silence, ton cil fait un bruit immense quand il meurt sur ta joue. Complexe, la lumière est responsable tes yeux se nomment fine de clair. Une partie de l'iris se cambre, elle a mille ans dans la pénombre de tes paupières. La ligne d'eau de tes larmes froisse le soleil. Silence pupille d'ambre, ton cil fait un bruit d'ombre, le verbe a chaud. Verse ton regard dans le continent. Regarde.
Poème publié et mis à jour le: 22 July 2013