Déjà le vent se crispe sur la roche
La colline assoiffée dénude ses cailloux
Un vieil épouvantail qui parle encore
S'acharne à mains nues
Pour dresser un muret
Une tour sans orgueil
Allonge sur le flanc
Son rempart décharné
Un olivier pleure comme un saule
Si seul
À moitié déplumé
Et songe à déserter
Et ce rêve qui poursuit les gens
Un jour peut-être
On pourra se laver.
2011-04
Au sujet de Marcel Faure
A Propos
Présent dans quelques revues, j'ai aussi publié un recueil "Petite fugue stéphanoise" aux éditions l'Harmattan.
Poème publié et mis à jour le: 27 March 2021