Garibaldi m'ennuie
Comme la pluie.
Mais
Machin ! m'ennu
Va,
—
Tel
Moréa.
Guillaume
Deux m'assomme,
Tels deux
Guillaume,
A force d'être chic
Comme mastic.
Il a trop d'uniformes !
Eux, les
Romans
Ils mettent trop de formes
Et de romans
A devenir plus bêtes
Même qu'leur pied
Et beaucoup moins honnêtes
Que mêm' trop sied,
Littérair'ment, veux dire...
—
Ou autrement
S'il leur plaît, — car le pire
P'tit garnement
De leur
Bande ou
Z'Écoie*
M'empêcherait
De tendre une bricole
Dans leur forêt :
Pourquoi, d'ailleurs, pour r'prendre
Avec le doigt
Quêqu'chos' dans leur provendRe**,
Que l'on me doit ?
Et je reste le
Maître-Or, de moi-mêm'.
Et s'il faut me l'permettre.
Je leur dis : «
M. »
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012