Elle est morte en jouant,
A passé en ébats
Son bail d'heures mouchetées,
Puis s'est couchée, aussi gaie qu'une Odalisque,
Sur un Divan de fleurs.
Son spectre errait sans bruit sur la colline
Hier, et Aujourd'hui,
Sa chasuble est une toison d'argent -
Son visage est d 'écume.
Poème publié et mis à jour le: 18 June 2021