On est Violent quand on est Doux

On est violent quand on est doux,
le sourire à l'étouffée,
je voudrais bien retrouver mon bagout
et cette façon de prendre les mots pour des faits.
Le tendre graffiti a disparu dans les bois,
voici le temps où les armures
ont laissé retomber leur épi dans le froid.
Franco s'en va doucement
dans ses décombres ;
où trouver l'homme qui marche à côté de son ombre ?
La mère-patrie pousse un landau sans enfant.
Je parle de l'Espagne avec l'accent tonique,
le Pardo demande pardon,
et toute une famille dans un grand drame antique
l'entoure comme autant de chardons
sur une nuit de trente-six ans.
Franco entouré d'une affection cardiaque
ronge l'os de sa vie,
les docteurs se promènent, une montre à la main.
Les bandelettes de l'Histoire se défont dans la survie :
« Madrid en coma politique »