.
O
Muse, je t'implore, — et poutant je puis craindre
Que ta voix se refuse à venir m'inspirer —
Et je ne voudrais pas — dieu le sait — te contraindre ;
Il ne faut aujourd'hui, ni rire, ni pleurer ;
C'est un monstre vivant que je vais ici peindre,
Afin que l'univers puisse enfin l'abhorrer !
.
O divine
Clio, la muse de l'histoire,
Oui, — c'est toi que j'appelle et prie au fond du cœur !
—
J'ai confiance en toi —
Qu'elle soit blanche ou noire,
Cette narration, ton accent est vainqueur ;
Les plus récalcitrants seront forcés de croire
Sa noirceur, si noire est, — si blanche, sa blancheur !
.
Je t'invoque aussi, toi, déesse
Cloacine !!
Le choix de mon sujet m'y pousse et détermine,
Car comme dit jadis l'esclave de
Lycus —
Brocanteur des beautés, — nommé
Syncerastus,
Dans une verte pièce où
Plaute turlupine,
Neque tam luteus, tam coeno conlitus !
.
Oh ! descendez sur moi —
S'il est vrai que l'on aime,
Alors que l'on est
Dieu, que l'on domine au ciel,
Que l'on règne sur l'onde, et qu'on commande même
Aux égouts, — s'il est vrai, dis-je, sur son autel
Que l'on désire voir — jouissance suprême !—
Immoler ceux que l'on chérit comme un soleil !
.
O
Déesses, à vous, je promets et je jure,
—
A
Clio, d'immoler d'un cœur saint, pur et franc,
Cet illustre
Monsieur, l'historien
Lefranc !
—
Puis, à toi,
Cloacine, à toi qui nous épure,
De tuer sur l'autel où finit la torture
Humaine, ce
D..., ton cousin odorant !
.
Nantes est la ville où le soleil a vu naître
Ce monstre que je vais, et de tout mon pouvoir —
Inspiré de
Clio —, vous faire bien connaître ;
Je veux que ce récit pour vous soit un miroir,
Et que l'original vous y puisse apparaître !
Que vous disiez — c'est lui — si vous pouvez le voir.
.
Donc, ce monstre naissait, — il est soixante quatre
Ans, à peu près —
Pourquoi quelque fort patagon
Ne s'est-il pas trouvé, quand naissait cet emplâtre,
Afin de l'assommer, le battre comme plâtre ! —
Oui, sa mère eut l'envie infâme d'un dragon,
Etant enceinte, — ou de vinaigre à l'estragon !
.
Bref, pas de patagon — et comme à l'ordinaire
L'enfant poussa, grandit : comme pousse un enfant,
—
Apprit son oraison, et son abécédaire —
Il ne se passa rien de grave, important —
Il vivait, il faisait tout ce que l'on voit faire
Aux petits, — ceux de l'homme et ceux de l'éléphant.
Mais son sexe ? —
Quel est-il ?
Vous oubliez son sexe,
Me direz-vous ? —
Son sexe, est-il blanc, est-il noir ?
Car nous ne pourrons pas pour lui nous émouvoir,
Si nous l'ignorons ! —
Ah ! qu'un accent circonflexe
S'oublie ! eh bien ! mon dieu ! quelqu'instant, cela vexe !
Et c'est tout, — mais le sexe, il faut bien le savoir !
.
Son sexe ! son... ah ! diable ! — au fond d'un précipice,
Vous me précipitez ! —
Si ma belle lectrice
Y tient, je serais dans la désolation
De lui refuser, — mais me rendre à son caprice,
C'est vraiment me mettre en fausse position !
—
Et c'est se jeter dans la gueule du lion ! —
u.
Car, si je le disais, je ne serais qu'un pleutre,
—
Un homme sans aveu, sans honneur et sans foi !
—
Indigne de porter aucun chapeau de feutre,
—
De faire un député — de servir sous un roi. —
Je tairai son sexe, — il n'est pas de bon aloi —
Et puis monstrum, un monstre, en latin est du neutre !
.
Avec l'âge, il gagnait en vices, en hauteur ;
Et la méchanceté, la cousine du crime,
Egala, surpassa de sa vile laideur
Tout ce qu'on peut voir de plus jésuitissime,
—
Et son esprit hideux, contrefait, cacochyme,
N'inspira bientôt que le dégoût et l'horreur !
.
Je vous dis maintenant que c'était une femme ! —
J'aurai le cœur plus net —J'en demande pardon,
Mais l'histoire avant tout —
Quoique de la belle âme,
—
De l'âme avec laquelle une vierge s'enflamme,
Le ciel lui fit hélas ! l'hétéroclite don,
Près du sexe, elle était comme un croquelardon !
.
Dieu fait bien ce qu'il fait, dit le bon
La
Fontaine —
Sans scruter la grandeur de ses vastes desseins,
Dit la religion — courbons-nous sous ses mains
Bienfaisantes —
Demandez ce qu'il fait qu'il amène
Le melon sur la terre et le gland sur le chêne !
—
Sans raisonner, dormons sur nos doux traversins.
.
Peste ! — sans raisonner ! —
Contre ce je proteste —
Pourquoi vouloir en nous éteindre le flambeau
De la raison ? — au fond de la nuit du tombeau,
Enterrer notre esprit ! —
Ce serait indigeste !
—
Vraiment, parbleu ! sambleu ! vous me le donnez beau !
Et je redis encore comme en commençant : —
Peste !
.
Dieu fait bien ce qu'il fait ! —
La femme parmi nous
Est le but vers lequel notre amour, notre vie,
Doivent toujours tourner leurs efforts ! — à genoux
La femme — ange du ciel — devrait être suivie —
Notre âme à sa bonté devrait être ravie
Et près d'elle, mourir serait un sort trop doux.
.
Dieu fait bien ce qu'il fait ! — alors que sa main donne
Au monstre dont l'âme est plus noire que le corps,
L'habit du sexe qui de douceur se couronne !
—
La femme devient ange à force d'être bonne !
—
Lui, lui ! n'a plus pour cœur qu'un morceau de
[remords !
—
Oui ! par instants, le ciel peut avoir quelques torts !
.
Enfin, elle était femme — il faut la prendre telle ! -
A sa naissance, si quelque soleil a lui,
Qu'il rougisse à présent ! — qu'un instant il se cèle !
—
Mais non — il reste —
Dieu se rit de notre ennui !
—
Continuons l'histoire authentique et fidèle
—
Sans lui — de ce monstrum, horrendum, ingens
fcui... !
.
Elle grandit — d'enfant laid, — elle devint fille —
De fille, demoiselle — et puis — je n'en sais rien !
Où peut-elle arriver ? — bah ! de fil en aiguille,
—
Elle devient madame — et dans le beau lien
De l'hymen, se prend les pieds — elle s'entortille,
—
Passe à l'état d'un meuble avec un paroissien !
.
C'était un bien digne homme — et je ne puis comprendre
Comment il se greffa sur un tel églantier !
—
Ce fut un bon mari — c'est justice lui rendre —
J'aurais aimé bien mieux au haut d'un châtaignier,
Un beau dimanche, après la grand-messe — me pendre,
Me faire décrotteur dans la maison
Fourrier —
.
Que de l'épouser !
Bien — de ce tendre ménage,
De ce barroque ! hymen, — de ce triste greffage,
—
Pas de fruits que je sache — et j'en suis très certain !
—
Le mari se montra-t-il à ce point si sage ?
—
Je le concevrais — à moins d'être sacristain,
Je n'aurais pas voulu même baiser sa main !
.
Du reste — c'est heureux ! —
Car de cette mégère,
Les enfants, sans aucun doute, auraient hérité !
—
Ils en auraient reçu ce charmant caractère
Tout plein de ridicule et de grossièreté !
C'est heureux ! très heureux ! — qu'on juge par la mère
Ce qu'aurait été, grand
Dieu ! sa postérité !
Cette femme — elle était bigote, mais bigote,
Qu'elle usait par an n deux chaises, un escabeau !
Qu'elle eût vendu jusqu'à son dernier chicot,
Pour sa place à l'Eglise ; — et même la culotte
De son pauvre mari —
Elle l'eût fait capot ! —
Dieu vous sauve à jamais de pareille dévote !
.
Et son curé ! — vraiment, c'est l'enfant adoré !
—
Quel homme ! —
N'est-ce pas ? — c'est un homme
[céleste !
—
Et quel esprit lettré ! — pourtant qu'il est modeste —
Douce âme ! — bon pasteur ! —
Son sermon a duré
Trois heures ! — c'était beau — quel sermon ! sur
[l'inceste !
—
Curé par-ci, curé par-là ! — que de curé !
.
Ses amis — jugez-en — la disaient bonne, fine,
Superfine — grand dieu ! — lui trouvaient — quelle
[horreur !
De l'esprit ! —
Son mari n'était point
Jean
Farine —
Au contraire ! — en bons mots il avait du bonheur —
C'était spirituel —
Sa femme à la sourdine
Les prenait, s'en parait sans reproche et sans peur !
.
Dans ces habits de paon — sans qu'on en fît justice —
Elle se pavanait — mais sa société — faut le dire — était d'une stupidité
Désespérante — près de cette usurpatrice —
Ses amis devaient bien avoir la jaunisse, —
Sachant seulement dire un bénédicité !
.
Oui — ces amitiés-là — que trop souvent l'on trouve,
Sont des liens bâtards, ne donnant que des fruits
Illégitimes — que l'homme d'honneur réprouve !
—
Machine à calomnie, et semblable à la louve,
Cette société mord, voilà ses produits !
.
Bien instruits à cet art si pervers — si subtile u —
Elèves assidus de l'assassin
Bazyle,
Du monstre les amis, vivement stimulés,
Pour ce métier affreux secrètement zélés,
Lançaient leurs traits mortels — paroles d'Evangile —
—
Car de la religion, ils s'étaient affublés.
.
Considérez un peu — ce qu'est l'hypocrisie, —
Sans cesse se masquant de la religion,
Et toujours vous parlant de bonne orthodoxie
—
De versets, orémus, patenôtres farcie —
Sa main administrant la bénédiction
Tue au même moment la réputation !
.
Tels étaient ses amis — et par eux — quoique telle —
Cette femme passait pour très spirituelle —
—
Nous pouvons remarquer que la méchanceté —
Prise d'un point de vue et d'un certain côté
Apparaît sous l'aspect d'une vive étincelle —
Et de l'esprit pourtant — c'est l'imbécillité !
.
Puis ce monstre : — de plus — était maître d'école !
—
Universelle femme — universelle folle —
On eût dû la loger au fond d'un hôpital,
—
Au second au-dessous de l'entresol, parole
D'honneur ! — pour enterrer dans le tombeau claustral
Son humeur de tigre — et son esprit de chacal.
.
Elle allait ramassant un tas de mendiantes —
Les enfournait au fond de ses salles méchantes -
Les bourrait d'ignorance — et de futilité ! —
Faisait ses filles de ces pauvres innocentes —
Pour elles rédigeait avec habileté
Les principes pervers de la méchanceté.
.
Allez ! ce n'est pas tout — il fallait voir pour croire —
—
Avec son bonnet blanc, sa robe informe et noire,
—
Et ses brins de cheveux comme des repentirs
Qui s'envolaient au vent de ses jaunes soupirs,
—
Alors qu'en sa fureur, se jetant sur l'histoire —
Elle invoquait, priait au ciel les rois martyrs !
.
Plus ignorante en tout — qu'un bon séminariste,
—
Qui d'un grand sérieux est vraiment avariste —
Faisant toujours moins de besogne que de bruit
—
Plus sale, j'en suis sûr — qu'un sale chianlit —
Cette femme — elle était
Royaliste —
Carliste —
C'était un monstre fou —
Ne l'avais-je pas dit ?
.
Oh ! je la vois encor dans sa belle colère,
—
Alors que l'on disait comme un fait très certain
Que — sans qu'on sût comment — de l'Henri
Cinq la
[mèrelf
Avait fait un enfant ! — (comme au pauvre
Vulcain
Vénus en fit jadis) — qui n'avait pas de père
Connu — non pas plus de père que sur ma main !
.
Dieu ! qu'elle se fâcha ! —
Ses lèvres dégoûtantes
Déversaient sur son sein ses fureurs écumantes —
Ses dents — affreux chicots — paraissaient s'envoler —
Ses cheveux hérissés semblaient s'entortiller —
Comme des serpents gris —
Ses prunelles bouillantes
S'injectaient d'un sang noir —
Cela faisait trembler
D'horreur ! —
Elle adorait cette fille publique
Qu'on nommait la
Berry — voulait baiser ses pas —
En prenait le parti — traitant de diabolique
Tout ce qu'on disait d'elle ! —
Entre nous — et tout bas —
Certes, elle aurait couché — la duchesse impudique —
Pour avoir une armée — avec tous les soldats !
.
Revenons à la dame — avant qu'une ouvrière
De je ne sais plus où — dans l'anneau de
Cypris
Eût lié l'Henri
Cinq — malgré ses cheveux gris —
Plutôt que de laisser cette race éphémère
Sans enfants — notre dame eût essayé d'en faire
Au prince — plutôt qu'un — même d'en faire dix !!
.
Mais il n'est plus besoin —
Qu'ils s'arrangent ensemble
Sa femme et lui —
Pour nous ; revenons — il me semble
Que ce n'est pas tout —
Son mari mourut enfin —
Je l'enverrais — bien sûr — au ciel sans examen —
Car sur terre — il trouva, — voulant se mettre à l'amble
De sa femme — un enfer tout le long du chemin !
.
Sa femme, consolée, a repris ses bastilles —
Et de là — bombardant de ses récits menteurs
Ceux qu'elle peut atteindre, — au milieu des familles,
Elle porte le trouble — et lance les malheurs —
Elle fait grands péchés les moindres pécadilles l —
Et prépare en riant ses traits diffamateurs. —
.
Elle vit — elie vit — et porte une couronne
D'immondices, d'horreurs — avec noble fierté —
Elle se tient debout — ainsi qu'une colonne —
Pour montrer de plus loin son inhumanité -
Et ses amis, — pourtant — disent : (Dieu leur
[pardonne ! —)
Qu'elle doit mourir en odeur de sainteté !
.
Qu'on grave sur sa tombe : ici gît : femme — sotte —
Méchante — corruptrice — excentrique bigote —
Vile — menteuse — laide — au cœur loin de la main —
Immonde — détruisant l'honneur de son prochain —
Carliste jusqu'aux os — diabolique — idiote — ...
Arrêtons-nous ici —J'irais jusqu'à demain !! —
Poème publié et mis à jour le: 14 November 2012