Poèmes

Le Soldat Laboureur

par Paul Verlaine

Paul Verlaine

Or ce vieillard était horrible : un de se yeux,

Crevé, saignait. landis que l'autre, chassieux.

Brutalement luisait sous son sourcil en brosse ;

Les cheveux se dressaient d'une façon féroce.

Blancs, et paraissaient moins des cheveux que des crins ;

Le vieux torse solide encore sur les reins.

Comme au ressouvenir des balles affrontées.

Cambré, contrariait les épaules voûtées ;

La main gauche avait l'air de chercher le pommeau

D'un sabre habituel et dont" le long fourreau

Semblait, s'embarrassant avec la sabretache.

Gêner la marche, et vers la tombante moustache

La main droite parfois montait, la retroussant.

Il était grand et maigre et jurait en toussant.

Fils d'un garçon de ferme et d'une lavandière.
Le service à seize ans le prit.
Il fit entière
La campagne d'Egypte.
Austerlitz,
Iéna

Le virent.
En
Espagne un moine l'éborgna : —
Il tua le bon père, et lui vola sa bourse, —
Par trois fois traversa la
Prusse au pas de course,
En
Hesse eut une* entaille épouvantable au cou.
Passa brigadier lors de l'entrée à
Moscou,
Obtint la croix et fut de toutes les défaites
D'Allemagne et de
France, et gagna dans ces fêtes
Trois blessures, plus un brevet de lieutenant
Qu'il résigna bientôt, les
Bourbons revenant.
A
Mont-Saint-Jean, bravant la mort qui l'environne.
Dit un mot analogue à celui de
Cambronne,
Puis, quand pour un second exil et le tombeau
La
Redingote grise et le petit
Chapeau
Quittèrent à jamais leur
France tant aimée
Et que l'on eut, hélas ! dissous la grande armée,
U revint au village, étonné du clocher.

Presque forcé pendant un an de se cacher,

Il braconna pour vivre, et quand des temps moins rudes

L'eurent, sans le réduire à trop de platitudes,

Mis à même d'écrire en hauts lieux à l'effet

D'obtenir un secours d'argent qui lui fut fait.

Logea moyennant deux cents francs par an chez une

Parente qu'il avait, dont toute la fortune

Consistait en un champ cultivé par ses fieux ',

L'un marié depuis longtemps et l'autre vieux

Garçon encore, et là notre foudre de guerre

Vivait et bien qu'il fût tout le jour sans rien faire

Et qu'il eût la charrue et la terre en horreur.

C'était ce qu'on appelle un soldat laboureur.

Toujours levé dès l'aube et la pipe à la bouche,

Il allait et venait, engloutissait, farouche.

Des verres d'eau-de-vie et parfois s'enivrait,

Les dimanches tirait à l'arc au cabaret,

Après dîner faisait un quart d'heure sans faute

Sauter sur ses genoux les garçons de son hôte

Ou bien leur apprenait l'exercice et comment

Un bon soldat ne doit songer qu'au fourniment.

Le soir il voisinait, tantôt pinçant les filles,

Habitude un peu trop commune aux vieux soudrilles ,

Tantôt, geste ample et voix haute qui dominait

Le grillon incessant derrière le chenet.

Assis auprès d'un feu de sarments qu'on entoure.

Confusément disait i'Elster, l'Estramadoure.

Smolensk,
Dresde,
Lutzen, et les ravins vosgeois

Devant quatre ou cinq gars attentifs et narquois

S'exclamant et riant très fort aux endroits farce.

Canonnade compacte et fusillade éparse.
Chevaux éventrés, coups de sabre, prisonniers

Mis à mal entre deux batailles, les derniers
Moments d'un officier ajusté par derrière,
Qui se souvient et qu'on insulte, la barrière
Clichy, les alliés r jetés au fond des puits,
La fuite sur la
Loire et la maraude, et puis
Les femmes que l'on force après les villes prises.
Sans choix souvent, si bien qu'on a des mèches grises
Aux mains et des dégoûts au cœur après l'ébat
Quand passe le marchef ou que'' le rappel bat,
Puis encore, les camps levés et les déroutes.

Toutes ces gaîtés, tous ces faits d'armes et toutes
Ces gloires défilaient en de longs entretiens.
Entremêlés de gros jurons très peu chrétiens
Et de grands coups de poing sur les cuisses voisines.

Les femmes cependant, sœurs, mères et cousines,
Pleuraient et frémissaient un peu, conformément
A l'usage, tout en se disant : «
Le vieux ment. »

El les hommes fumaient el crachaient dans la cendre.

Et lui qui quelquefois voulait bien condescendre

A parler discipline avec ces bons lourdauds

Se levait, à grands pas marchait, les mains au dos

Et racontait alors quelque fait politique

Dont il se proclamait le témoin authentique,

La
Distribution des
Aigles, les
Adieux,

Le
Sacre et ce
Dix-huit
Brumaire radieux.

Beau jour où le soldat qu'un bavard importune

Brisa du même coup orateurs et tribune.

Où le dieu
Mars mis par la
Chambre hors la
Loi

Mit la
Loi hors la
Chambre et, sans dire pourquoi,

Balaya du pouvoir tous ces ergoteurs glabres,

Tous ces législateurs qui n'avaient pas de sabres !

Tel parlait et faisait le grognard précité

Qui mourut centenaire à peu près l'autre été.

Le maire conduisit le deuil au cimetière.

Un feu de peloton fut tiré sur sa bière

Par le garde champêtre et quatorze pompiers

Dont sept revinrent plus ou moins estropiés

A cause des mauvais fusils de la campagne.

Un tertre qu'une pierre assez grande accompagne

Et qu'orne un saule en pleurs est l'humble monument

Où notre héros dort perpétuellement.

De plus, suivant le vœu dernier du camarade.

On grava sur la pierre, après ses nom et grade.

Ces mots que tout
Français doit lire en tressaillant :

«
Amour à la plus belle et gloire au plus vaillant. »



Poème publié et mis à jour le: 15 novembre 2012

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