La peinture du portail s'écaille,
Le bois est comme du carton-paille.
C'est le rêve des perce-murailles.
À l'ouverture, c'est la bataille,
À la fermeture, ça déraille.
Ça vaut même plus une antiquaille.
Fini le temps de la discutaille,
Pas question de prolonger l'bail,
Il faut virer cet épouvantail.
Il est fin prêt pour ses funérailles,
Et n'aura pas droit à la médaille.
Faut maintenant faire une trouvaille,
Autre chose que de la quincaille,
Mais plutôt à base de ferraille,
Qui ne tressaille ni ne défaille.
Poème publié et mis à jour le: 29 March 2021