L'abbé
Dubois était un petit homme maigre, effilé, chafouin, à perruque blonde, à mine de fouine, à physionomie d'esprit, qui était en plein ce qu'un mauvais
français appelle un sacre (faucon), mais qui ne se peut guère exprimer autrement.
L'avarice, l'ambition étaient ses dieux ; la perfidie, la flatterie, les servages, ses moyens ; l'impiété parfaite, son repos ; et l'opinion que la probité et
l'honnêteté sont des chimères dont on se pare, et qui n'ont de réalité dans personne, son principe, en conséquence duquel tous moyens lui étaient bons.
Il excellait en basses intrigues, il en vivait, il ne pouvait s'en passer, mais toujours avec un but où toutes ses démarches tendaient, avec une patience qui n'avait de terme que le
succès ou la démonstration réitérée de n'y pouvoir arriver, ù moins que, cheminant ainsi dans la profondeur et les ténèbres, il ne vît jour à
mieux en ouvrant un autre boyau.
Il passait ainsi sa vie dans les sapes.
Le mensonge le plus hardi lui était tourné en nature, avec un air simple, droit, sincère, souvent honteux.
Il aurait parlé avec grâce et facilité, si, dans le dessein de pénétrer les autres en parlant, la crainte de s'avancer plus qu'il ne voulait, ne l'avait accoutumé
à un bégaiement factice qui le déparait, et qui, redoublé quand il fut arrivé à se mêler des choses importantes, devint insupportable, et quelquefois
inintelligible.
Poème publié et mis à jour le: 15 November 2012