Le bonheur taquin sur la table de chevet
passe et repasse le chas d’une aiguille oubliée
vous sombrez dans le repli de vos inquiétudes
mais la main de votre femme traverse le silence
et la joute des puissants peut grever le monde
les voleurs peuvent s’engouffrer dans les ruelles
les arbres se pétrifier dans les squares déserts
vous ne guettez plus que le rougeoiement de la nuit
et la touffeur d’un été trop mûr à la fenêtre
pour la caravelle tranquille de vos hanches
où la main cueille un ruissellement d’étoiles mortes
Poème publié et mis à jour le: 18 May 2025