Le grain serré des morts a tissé notre chair
Leurs rumeurs circulent dans les replis du sang
Nous fléchissons parfois sous le poids des ancêtres
Mais le présent sonne haut qui disperse nos racines détisse les trames invente la route inouïe
Tout au centre de nous la liberté rayonne
Ravivant notre course
Levant paroles de sel
Devançons notre peau
pour d'autres seuils à franchir
Que la mémoire du sang
Veille
Sans abréger le jour!
Poème publié et mis à jour le: 12 July 2017