Un jour la diastole exagérée de l'idée la prive du sensible. Et, comme le respect de la femme et le courage de soutenir l'abstinence de l'idée — l'amour même de
son retrait — croissent ensemble, on parle « d'amour platonique ». Mais sa chasteté exténue l'idée occitanienne, et le goût du fugace recroît avec un
bruit de source. Soudain se dévergonde un don-juanisme du singulier ; favorisé par le discrédit de l'impérissable, le barbare s'acclimate en un monde sombre où la
mortalité augmente avec la singularité : c'est le précaire maintenant qui est le plus valide. Las ! Dans le renversement l'Idée est toujours là ; brisée, ses
miettes enfouies dans le sensible y scintillent et les facettes multipliées capturent plus d'alouettes — La femme ne serait-elle plus que chair ? pas même — mais
l'Idée de la chair.
C'est le temps de la rencontre avec l'idée de la femme charnelle. De l'étreinte fugitive — tout
est devenu fugitif — jaillira, comme d'une orange fraîche dans la nuit, l'idée d'un culte de l'éphémère. L'éternité trouve logement, dans
l'instant.
Le dire a beau idolâtrer le vif, l'idée s'interpose entre la déception et l'être. L'ombre dérobe la proie de plus belle. Finalement, nous sommes moins notre corps
qu'autrefois — plutôt ailleurs. Nous faisons moins corps. Il en résulte que nous acceptons moins de périr ; le regard, le pur regard, supporte mal cet échec : le
viscère.
Poème publié et mis à jour le: 12 July 2017