Touche-la des yeux la douleur, la vraie
Qui ne dit pourquoi ni même comment
Elle court, hagarde, ainsi que l'ivraie
Sur les champs honnis de l'effondrement.
Sans milieu, sans bords, quelle est donc sa forme ?
Trop de nuits l'ont vue étreindre ton cou ;
Car toujours semblable, elle se transforme
Et d'une ivre dent, te mord tout à coup.
Silence infécond, Babel triste, triste ;
A peine sens-tu que le monde existe
Dans tes habits froids si mal rapiécés.
Le hideux sanglot dont s'enfle ta gorge
A su défleurir les émois passés.
Quand, le chant naïf d'un seul rouge-gorge ?
Extrait de:
La Blessure des Mots, (2011) Poème publié et mis à jour le: 14 February 2023