Je conserve encore, comme une stupeur
Où l'enfance survit,
Moitié de l'enthousiasme
Qui est mien car il le fut déjà.
Parfois je me fais presque honte
De croire autant ce que je ne crois pas.
C'est une variété de rêve
Avec le réel au milieu.
Tournesol au penchant illusoire
A l'entour du centre muet,
Il parle, jaune, stupéfait
Du centre noir qui est tout.
Extrait de:
1988, Cancioneiro (Christian Bourgois Editeur) Poème publié et mis à jour le: 02 August 2019