J'ai pris le mot filer en filature. Pas facile. Il se débine à l'anglaise, se cache dans un foulard de soie. Dans une filature il vous embobine. Sur un métier à ruban il vous énerve avec une poêlée, vous emberlificote dans un cocon. Plus difficile à cerner que François L'Embrouille, c'est une truite qui vous glisse entre les doigts. Il vous filoute dans un filage pour vous faire croire qu'il file doux. Et il vous brûle la politesse, à toutes jambes, il met les bouts.
Il me donne du fil à retordre, le bougre, c'est un verbe d'action et il le prouve. Pourtant je me décanille, mais il démaille toutes mes ruses. Il fuit le gazier pour me narguer. Je le piste, il se taille. Je l'épie, il m'échappe. Je le loge, il déménage. Je lui colle aux basques, il filoche son pantalon. Je lui flanque un mouchard, il le refile à un clochard. Je le ferre, je rembobine. Crac, d'un coup sec il me largue, il décampe, il détale. Je craque.
Depuis que je le suis, je file un mauvais coton. Il fut un temps heureux où la reine Berthe filait des jours d'or et de soie. Aujourd'hui entre mes doigts, les cartes fuient et le verbe se masque derrière cette fantasque fantaisie.
2014-03
Au sujet de Marcel Faure
A Propos
Présent dans quelques revues, j'ai aussi publié un recueil "Petite fugue stéphanoise" aux éditions l'Harmattan.
Poème publié et mis à jour le: 08 April 2021