Ivresse des cimes
Je grimpe à l'échelle de l'âge
En brûlant mes vaisseaux
Ô sommets qui m'appellent
Je sais pourtant la chute
Et cet appel du vide
Vieillir n'est pas un but
La paroi m'engloutit
Dans son incertitude
Je sens comme des ailes
Qui ne me poussent pas
Ange de pacotille
Qui dévore mes sens
J'enrage de la plume
Empêtré dans le blanc
D'une page posthume
Que je n'écrirai pas
Vertige vertige
Non
Je ne sauterai pas
Il faudra me pousser
Naître m'assassine
Tout au long de mon souffle
2016-09
Au sujet de Marcel Faure
A Propos
Présent dans quelques revues, j'ai aussi publié un recueil "Petite fugue stéphanoise" aux éditions l'Harmattan.
Poème publié et mis à jour le: 27 April 2021