Buona vespre!
Dors:
Ton bout de cierge...
On
Va posé là, puis est on parti.
Tu n'auras pas peur seul, pauvre petit?...
Cest le chandelier de ton lit d'auberge.
Du fesse-cahier ne crains plus la verge,
Va!...
De t'éveiller point n'est si hardi.
Buona sera!
Dors:
Ton bout de cierge...
Est mort, —
Il n'est plus, ici, de concierge:
Seuls, le vent du nord, le vent du midi
Viendront balancer un fil-de-latVierge.
Chut!
Pour les pieds-plats, ton sol est maudit. —
Buona notte !
Dors:
Ton bout de cierge...
Poème publié et mis à jour le: 12 July 2017