Je prépare un dessert de fête. C'est l'hiver
Et dans cette heure où l'on me croirait seule
M'entoure un cénacle d'aïeules.
Le temps couvert, le feu couvert
Éclairent la recette sur la table,
Exacte, et les ingrédients indiscutables.
La cuiller est de bois et le moule est de cuivre.
Je casse un premier œuf dans le bol blanc.
Mon œuvre se nommera flan.
Mes aïeules, puis-je poursuivre?
En s'inclinant les dames ont souri
Qui vécurent sous les François, sous les Henri.
Les jaunes d'œufs béats, le lait simplet rayonnent.
Le sucre est d'un grain fort civilisé.
La vanille des alizés
Reluit, subtile négrillonne.
Je dose le chaud, le soupçon de sel,
D'un doigt très familier, d'un cœur très solennel.
Achèvera ma tâche, en grand secret, le four.
Puis je démoulerai l'œuvre qui tremble
Et nous l'admirerons ensemble,
Dames qui m'escortez toujours,
Touchant d'éternel mes moindre minutes
Et qui sous les Le Nain, sous les Chardin vécûtes.
Poème publié et mis à jour le: 19 March 2023