De ton stylo
Sortent des mots,
Betty fillette,
Pour les poètes.
L'encre est le sang
Du papier blanc.
Plume qui vole
Le fait corolle.
Betty fillette,
Pour les poètes,
Tes yeux d'enfant
Sont les plus grands.
Le ciel se coule
En mots qui roulent.
Ronde ou bâton
Les mots se font.
Les mots se crient,
Les mots se chantent,
Les mots appris,
Ceux qu'on invente.
Betty fleurette,
Les mots se disent
Comme des bises,
Pour les poètes.
1974
Au sujet de Marcel Faure
A Propos
Présent dans quelques revues, j'ai aussi publié un recueil "Petite fugue stéphanoise" aux éditions l'Harmattan.
Poème publié et mis à jour le: 22 March 2021