Les poètes ne sont pas prophétiques
Ils sont les visionnaires du présent
Le chant de ce que nous sommes
Et la tombe de ce que nous serons
Oh vous mes frères
Ma prison est votre prison
Et mon espoir ce que vous êtes
Voilà la vérité
L’écume délavée de nos rêves
N’y change rien
Les poètes ne sont que des soudeurs d’amour
La trame des mots bleus
Une écharpe de ciel
Rien d’autre qu’un creuset
Où fondre ses chagrins
Des empilements
Des concrétions
Trop carrés pour être honnêtes
Trop ronds pour valoir deux sous
Flairant la charogne dans chaque immortel
Nous ne sommes rien d’autre que vous
Fragiles assemblages de chairs et de vents
2016-01
Au sujet de Marcel Faure
A Propos
Présent dans quelques revues, j'ai aussi publié un recueil "Petite fugue stéphanoise" aux éditions l'Harmattan.
Poème publié et mis à jour le: 24 April 2021